Útopicos...

¿Qué somos en la fría distancia?

¿Somos recuerdos enlatados de oscura huida

o luminosidad irremediable?.

Somos voces que se extrañan.

Palabras de ensueño; ilusionantes.

Un cómodo sofá para dos.

Tetera de sensanciones humeantes.

Veámonos como gotas de lluvia:

inusuales; que no deslucen la calzada.

Guiados hacia caminos inexplorados.

¿Exquisito deseo o pecado original?

¿Qué soñamos en las noches de sábana fría?

Quizás seamos “París” en el sueño:

Impresionistas de luz impactante.

Suaves matizes y figuras atrayentes.

Inacabados...

Cae la noche en nuestra noche estrellada:

Imaginaria y templada.

De paseos por puentes encendidos

Y música orquestada en las plazas.

Bohemios y útopicos.

Al amanecer despertaremos: ausentes.

distancia...

Tu madre nunca pensó que, un día cualquiera,

harías una maleta llena de pena.

Tu amante nunca supo que, un día,

romperías su corazon pero no su llanto.

Un viaje a través del dolor y los pesares del alma;

de mejillas ardientes.

Un viaje de lunas solitarias y tequila del Sur...

Dónde nunca te llenarías de viento,

ni siquiera rozarías esos sueños anhelados,

todo aquello por lo que llorabas...

Los árboles te miran en tu despedida; siguen tu estela indolente.

Las hojas guardan tus pecados. Olvidando las voces.

Enterrando el pasado.Y el chico al que un día dejaste de amar

bebió de sus lágrimas, no así de tus labios...

Ella se fue una noche sin estrellas, conduciendo hacia ningún lugar,

un lugar donde nunca, nada sería suficiente...

Las heridas queman tu pecho. Los sueños se esfuman

al ver que nada cambia.Las canciones que te arropaban, te abandonan.

Y él sigue, perpetuo, en tus sueños; manchando tu almohada.

Cualquier día, volverás buscando el calor de tu casa.

El chico al que amabas tendrá caliente su cama, no así tu recuerdo...

Ella se fue una noche sin estrellas, conduciendo hacia ningún lugar,

un lugar donde nunca, nada será suficiente....

Para sonreír.

El sabor de un café de mirada baja

Huele a nubes. Se acercan sigilosamente a la terraza. Me amenazan con su cautivadora apariencia de algodón. No hay palabras. La casa se llena, sorbo a sorbo, de profunda desesperanza.

El sabor del café se mezcla con el olor a tierra mojada. Y caen las primeras gotas de lluvia, en este mayo inundado de postales en blanco y negro.

Mayo de añoranza de azahar y ensoñación ausente. Mayo nublado de música demente. Besos lejanos y susurros tímidos; casi imperceptibles. Mayo de mensajes de buenas noches y vacío existencial. Bocados de soledad y versos inacabados, Como nuestros encuentros...

El olor a mandarinas se cuela por la ventana. Ventana de mirada baja, como las estrellas que al no verte, se agachan.

Y mi entorno te piensa…Y se ausenta.

El café se acaba, miro a lo lejos.

Veo destellos azules. Sí, a lo lejos…

Veo reflejos de esperanza.

(In) capaz...

(In) capaz de acercarme. (In) capaz de alejarte.
(In) capaces de unirnos.
(In) capaz de volatilizarte en aire, para luego condensarte en nube
blanca y rozarnos en un cielo limpio de algodón;
y rugir al mar en calma.
(In) capaz de volverte grisácea y feroz. Sucumbir a la tormenta.
Transformarte en lluvia eléctrica. Y caer sobre mí.
Empaparme de lluvia.

(In) capaz de ser viento puro. (In) capaz de chocar contra las olas.
(In) capaz de volar como polén acuoso que provoca ataques de alergia.

(In) capaz de besarte (In) capaz de soñarme. (In) capaz de perderte.
(In) capaz de ser droga inyectable. (In) capaz de vaciarme.
(In) capaz deser libre para la multitud. (In) capaz de ser histeria.
(In) capaz de ser humo doliente. (In) capaz de ser herida.

(In) capaces de ser nada...
Insípidos. De lengua azul y gusto efímero.

Recíproco: insoportable fascinación del ser

Recíproco. Como la sonrisa que responde a una melodía impregnada de imágenes. Como dos dedos que se conocen como si fuera la primera vez. Como las señales no emitidas pero sabidas por el otro. Como dos cuerpos balanceándose al compás. Como posos que te he dejado tras coger pequeños detalles de ti. Como mis ojos reflejados en los tuyos.

Las letras que salen con más rapidez que lo interno, desvelan la respuesta que va más allá de todos los muros construidos a final de la infancia, y un lapsus revelador te mira directamente, y con tanta pasión que no puedes evitar enrojecer.

Y necesitas más, mas espejos qe reflejen tu estado, unas imágenes idénticas que te remuevan por dentro, seguir viendo con curiosidad como es tu forma de ser en otra persona, tu propia mano disfrazada de otra que le da la vuelta a tu mundo. Más. Más momentos. Más miradas confesoras. Más palabras. Más gestos simples que se graban en la piel. Un intercambio completo del yo con el tú.

Y elaboras nuevas perspectivas, en las que se han colado ingredientes de miedo, confusión y asombro, que producen en ti una abstinencia que te lleva a buscar con deseperación la mayor reciprocidad que hayas experimentado nunca.

Rockanrolla

Las horas...

Las horas ilusorias conjugando fantasías en condicional.
Las horas inquietas de música quieta y trasfondo azul.
Las horas profundas de sentimiento sumergido.
Las horas rídiculas de palabra edulcorada.
Las horas pausadas de apariencia pícara.
Las horas ausentes de inmadurez platónica.

Las horas transparentes de mirada lúcida.
Las horas a oscuras de tacto inexpresivo.
Las horas perdidas de alcohol a escondidas.
Las horas nocturnas de versos y mentiras.
las horas promiscuas de sexo instintivo.
las horas frías de humo repulsivo.

Las horas inacabadas de sonrisa sin rima.
Las horas valientes de futuro comprometido.
Las horas dementes de abrazo partido.
Las horas ajenas de recuerdo dual...

Las horas insalvables que nos roba la vida.